ein Massenmörder ging um und stach auf die fünfzig Leiber ein, Blut fliesst von den Häuptern, es sind die Dornenkronen, die man mit grossem Ingrimm auf die Köpfe gedrückt hat, sie haften tief in der Kopfhaut, beuge nicht, Blut spritzt, Wolken von Blut dampfen in den Räumen, grosse Bilder der Verfolgung und des Leids, lebensgross, lebensecht, was dachten die Auftraggeber, die Holzbildhauer, die Maler, was dachten die Hundertausende, die sich vor diesen Schreckensvisionen niederwarfen, was wir hier schon gewollt und geleistet, beteten sie, empfanden sie fromme Gefühle, Mitleid, waren sie zerknirscht angesichts dieser furchtbarsten aller denkbaren Untaten, der Mensch schlug seinen Gott ans Kreuz,